Existe uma coisa que nos move e nos leva. Talvez seja o tempo, a própria vida seguindo os rumos, os muros, as vilas.
Essa coisa de não parar, não desistir, de sempre prosseguir. Esse saber interior, nosso, de que não se estaciona o que foi feito para perdurar, na esperança que de alguma forma sejamos eternos.
De vez em quando na rabeira, noutra na contramão, ou ainda lá na frente. Tão lá na frente que paramos só pra ver quem vem depois. E esse depois, muitas vezes é simplesmente nossa sombra, nosso fantasma.
Quem nessa vida chega a algum lugar sozinho? Ou se chega, deve chegar tão vazio, tão triste. Solidão é como um pescador em alto mar: deve falar com o sol, o vento. Fala e não tem resposta, fala e cala.
E essa coisa que só leva, não trás, não espera. Leva as dores, as alegrias. Enfim, tira alguma coisa, qualquer coisa. Tira uma tira, uma lasca daquilo que chamamos de hoje.
Quando damos conta, a tira virou uma tábua inteira. E tudo já passou passando, sem ao menos entendermos que essa coisa se chama viver.
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